Три раздолбая и Кольский на мото

У любого мотоциклиста, любящего дальние дороги, есть несколько весьма типичных мечт. Абсолютно все, кто не считает "дальняками" поездки с маршрутом менее 1000 км., хотят попасть на Нордкапп, Устюрт, Трансфагараш. В более запущенных случаях, Байкал, а в совсем клинических состояниях в мыслях мотоциклиста появляется Дорога Костей, Чуйский тракт и другие подобные суицидальные маршруты. Полуостров Рыбачий в этом списке, для жителя европейской части России, чаще всего стоит на первом месте, так как он доступен и по финансам, и по расстоянию. Естественно, и мы с друзьями решили, что нам непременно надо туда!

Компания у нас подобралась крепкая, но неоднородная, в плане мотоциклов: BMW F800GS, BMW F650GS и... Honda cb400! Собрались, как в баню: "А поехали? А поехали!" Поэтому-то и наелись приключений, и в итоге до маяка так и не доехали. Но съездили классно!

Дорога Москва-Вологда-Пудож, что на восточном берегу Онеги, прошла под периодические обсыхания Левы на Сибишке и заезды в отворотки с такими вот знаками.

Но в целом, и местность красивая...

...и траффик интересный, в виде ржавых БТРов...

...и люди открытые и дружелюбные! Всегда готовы стопарнуть свою дрезину на переезде, чтобы стрельнуть сигаретку и подсказать, где ближайшая заправка!

А на заправках нас ждет только лучший домашний бензин!

За день отмахали больше тысячи, а впереди еще оставалось около полутора тысяч километров пути. Вечером голова гудела от постоянного свиста ветра в ушах, а утром - немного от Карельского бальзама. Но, впрочем, с погодой пока везло, и даже рой насекомых, мигом окутавший наш лагерь на берегу Онеги, не мог испортить настроение.

Остаток пути до Мурманской трассы проходит по раздолбанной дороге среднероссийского качества. А если дорога не очень - надо жать на газ! "Больше скорость - меньше ям", - гласит народная русская поговорка, за считанные километры убившая колесо и диск нашей Сибишки. До трассы, правда, мы доехать смогли.

Попозировав с колесом посередине пустынной Мурманки, закинули колесо на Бэху к Кириллу - и отправили его в ближайший шиномонтаж... Километров за 60 в одну сторону.

Закон Бутерброда, падающего всегда маслом вниз - это единственный закон в природе, не допускающих исключений, ни в одной из систем отсчета и координат! Проколол колесо на мотоцикле - тут же начнется дождь! Без исключений!
Температура стремительно падала, а дождь - расходился. За день доползли только до Кеми, страшно задрыгнув, даже после того, как напялили на себя всю теплую одежду и дождевики. К вечеру, когда мы решили, что надо спокойно разбивать лагерь под Рабочеостровском, подальше от местных, на всякий пожарный, градусник уже показывал не уже ставшие комфортными для нас +3, а +1. Один градус тепла под дождем, когда ты на мотоцикле - это... холодно!

Кемь и Рабочеостровск, по моим наблюдениям, вообще не меняются, они застыли во времени и пространстве. Несколько раз, в течение довольно продолжительного количества лет, бывал в этих местах, по пути на Соловки, разумеется, и ничего, НИЧЕГО не изменилось. Даже палатки пополнения счета на телефон у вокзала, со страшно выцветшими вывесками (за десяток лет-то), до сих пор на своем месте.
От Рабочеостровска куда-то вглубь леса шла какая-то ржавая железная дорога, а рядом - тропинка. По ней и поехали наугад. Через километр валяний мотоциклов в грязи выехали на огромное каменное плато, где и разбили лагерь.

Я говорю, Кирилл, а ничего, что гранит вроде бы дает какой-то высокий уровень природной радиации? А он мне: "Да неее-не, все нормально!"
Нашел, о чем спросить рентгенолога, посмеялся про себя я.

Беломорье вообще характеризуется тем, что погода меняется стремительно и в любую сторону. Когда-то, наблюдая за штормом, надвигавшемся на Соловки, как корабли инопланетян из "Дня независимости" и влегкую способного смести мою палатку, я думал о том, насколько тяжело было в этих местах заключенным Соловецкого лагеря особого режима. Климат там суровый, и это вот слово "суровый" - это, в данном случае, не литературный штамп. Но, после очередного погодного катаклизма всегда становится комфортно, просто на контрасте.
На следующий день дождь прекратился, а градусник показывал уже +5. Теплынь, подумали мы и двинулись дальше!

Мурманка очень красива. Фотографии не в состоянии передать эти просторы, тем более, снятые на ходу, в прямом смысле этого слова.

Снег в июле - это уже почти моя фирменная фишка. Каждый раз, то в горы, то вот...

На съезде с асфальта от Титовки, по вполне приличной для эндуриста дороге, на спуске, Кирилл жмякнул передний тормоз, упал и сломал радиатор...

Радиатор пришлось снять, поскольку никакая холодная сварка там не помогла бы, лило изо всех щелей. Надо было ехать в Мурманск чиниться. А связи нет! Хорошо, вспомнил, что моя знакомая ездила кататься по Камбодже с какими-то мотоциклистами из Мурманска. Залезли на самую высокую сопку и, буквально, как в анекдоте, подбрасывали телефон вверх, чтобы смска с текстом "спаситепамагите" ушла из тундры в Москву. Потом так же ловили входящую смску с контактами добрых людей, а на следующий день я ездил в Мурманск к мастеру и запаивал радиатор. Но починились, радиатор поставили на место. Встал вопрос, когда ехать дальше. На мое удивление, компаньонам моим приключений за эту поездку уже хватило, и дальше они ехать отказались. Ну ничего, подумал я, сейчас быстро смотаюсь и один туда-сюда.

Дорога на маяк красивая и хорошая. Я вполне органично смотрелся на фоне камней на своем мотоцикле с камуфляжем.

В общем, ехал себе неспеша и в удовольствие, пока не уперся в сугроб, на склоне которого валялся раздолбанный Жигуль, с открытыми дверьми и багажником. Тут я забуксовал - мотоцикл-то тяжелый, попробовал форсировать сугроб с разгона, но колеса провалились, Бэха села на брюхо, и еле вытолкал ее обратно. Сижу, думаю, что делать...

Объехать сугроб не представлялось возможным, поскольку с обоих сторон к этому небольшому перевалу примыкали озера, а сопочки по краям были слишком крутыми, чтобы форсировать их на тяжелом мотоцикле. "И тут я услышал звук, напоминающий гром" (с) Чиж и Ко. С противоположной стороны, страшно виляя из стороны в сторону, несся Урал с коляской и тремя, как потом оказалось, не слишком трезвыми мужиками на борту. С брызгами снега Урал на полном ходу врубился в сугроб и прорезал его где-то до половины. Мужики выпрыгнули и начали толкать его дальше. Я присоединился. Немая пауза после того, как Урал - чих-пых - и, то ли был заглушен, то ли сам заглох, длилась секунд тридцать. Мужики смотрели на мой мотоцикл, а потом произнесли: "Давай меняться!" Я вежливо отказался и поинтересовался, куда это милостивые господа так вваливают и пройду ли я дальше на своем чуде баварского производства. Мужики сказали, что едут за водкой в Титовку (60 км по тундре, мда...) и что дальше по дороге еще один сугроб, еще больше, чем этот, и его мне уже никак не пройти.
И тут второй раз "я услышал звук, напоминающий гром" (с) Чиж и Ко. Уже даже не подпрыгивая на кочках, а просто летя на бреющем, на приличной скорости к нам приближался УАЗ-Буханка. Буханку толкать не пришлось, она просто разнесла сугроб вдрызг, и немного пьяненькие, но приличные, в отличие от моих "мотобратьев", охотники помогли мне протолкать мотоцикл через сугроб.

Поехал я дальше, посмотрю, думаю, что там за сугроб такой страшный. А он и впрямь оказался страшным. Нога уходила в снег по колено, а по словам "мотобратьев" на Урале они последние, кто оставался на полуострове, так что на помощь рассчитывать было нельзя. Сложил я из досок, оставленных охотниками на Буханке при форсировании сугроба, Дорогу жизни...

Сижу и думаю. Ну вот заброшусь я туда по дороге жизни, а обратно-то как? Эти из Титовки может вообще уже не вернутся, меня в лагере мои ребята ждут, связи нет, даже чтобы их предупредить, что я могу застрять надолго. Плюнул и повернул обратно.
Огорчился конечно. Уперся в первый сугроб. Разгон - бултых! наверное на две трети я его прорезал. А дальше - все. Мотоцикл торчит в снегу, как ложка в хорошей сметане. Что делать дальше? И ветку не сорвешь - тундра, деревца все рахитичные, по колено буквально. Полез в Жигуль и нашел там щетку-сметку для снега. Этой щеткой-сметкой за полчаса и откопался.

Но все равно, ехать в лагерь не хотелось. Поехал посмотреть брод на реку Титовку и взорванный когда-то пограничниками мост.

Смотрю, под мостом чья-то лодка сушится и малец какой-то рыбу ловит. Он ее ловит, а она не клюет. Грустный такой. Подарил ему Твикс, чтобы он не огорчался, он на радостях куда-то убежал и прибежал с отцом. Разговорились. Я говорю, сейчас по пляжу катну туда-сюда - и домой. Открутил ручку на полную, в одну сторону, в другую... Смотрю, стоит этот мой случайный знакомый с пальцем вверх, как маршрутку ловит. Останавливаюсь. А он мне, пойдем посидим. Ну, думаю, почему бы и нет.

Оказалось, что когда-то на Кольский завезли Камчатского краба, и он там расплодился, без естественных врагов. В Норвегии его с удовольствием вылавливают, а у нас это считается браконьерством. Не буду называть моего гостеприимного знакомого и давайте считать, что этот краб был выловлен в Норвегии.

Дорога домой была тяжелой. На заднем колесе Сибишки набилась грыжа, лопнула - и мы остались без колеса. Жгуты не помогали, а в шиномонтаже под Лоухами, вместо того, чтобы завернуть в дырку болт через жгут, зачем-то вставили внутрь камеру от Газели.

По упомянутому закону бутерброда камера протерлась и лопнула где? Прааавильно, на пустой трассе, по берегам которой до горизонта тянулись болота со злющими комарами, прокусывавшими, как казалось, даже шлем.

Связи нет, комары лютуют, белая ночь уже не такая белая. Голосуем. Останавливается Леха, питерец на розовом грузовике, соглашается довезти до Питера и помочь найти новую покрышку. Грузимся.

А потом ночь, туман, ждем Леву у Чудово, куда-то едем, мотели все заняты, утро, туман, пробка - и вот мы и дома.

Чудесно прокатились, право слово! И вспомнить будет о чем!